De mi nombre

Ya antes me he referido a este tema, pero de una manera, digamos, más fictiva. La verdad es que nunca he tenido problemas con llamarme Francisco; no es un nombre que me moleste de modo alguno; tampoco es uno que me guste especialmente.

Me llamo Francisco porque mi padre se llama Francisco, y él se llama así porque su abuela (la madre de su padre) se llamaba Francisca, y ella llevaba ese nombre porque, según creo, nació un 4 de octubre. Nada en especial. Como dato curioso, en el acta de bautismo (religiosa), mi padre aparece como 'Francisco Elías', pero en el acta de nacimiento (civil), sólo le pusieron Francisco.

He buscado después el origen del nombre. El primero de todos los Franciscos fue el santo de Asís (1181-1226), cuyo nombre en realidad era Giovanni; seguro recordarán que el padre era comerciante... bueno, pues el tipo tenía negocios en Francia y le gustaba mucho, y supuestamente hablaba afrancesado y tenía sirvientes franceses y la onda. Un francófilo, que le dicen, y pos le puso a su hijo el apodo de 'Francesco'. Weird, huh? ¡Un apodo!

El nombre se ha difundido mucho. Yo conozco a varios. Seguramente ustedes también. Realmente, aunque a veces hago bromas al respecto, como ya había dicho, nunca había sido problema para mí, hasta que vi esto:

=/... I mean, what the fuck, man?, what the fuck?...

Armandís de Mina y Rechy Tenenbaum pensaron que habían inventado lo de Pachi (luego les cuento). Bien lo dijo el de Mina al descubrir lo que aquí muestro: No hay nada nuevo bajo el sol.

La luna nueva que se viene, la del Uath, según la tradición celta, es especialmente pródiga con los cambios, con la renovación.

Curioso: se empata perfecto con todo lo demás.

mayo, mayo, mayo

Ah, que este mayo, con sus cosas... No había hecho cuentas, ¿sabes? Hacía tiempo que no pensaba en esto. Y es que fue en mayo, hace ya cuatro años, en que, estando lejos, todo cambió. Recuerdo perfectamente un miércoles 25 de mayo, final de la Champions, Liverpool-Milan. Cualquier aficionado lo recordará; el mejor partido de fútbol que he visto en mi vida. Llegué tarde a una comida en el Postodoro para celebrar el cumpleaños de mi hermano con él y con Gaby. Cuando comíamos el postre (un tiramisú de cuando todavía los hacían ricos ahí) recibí un mensaje tuyo en el que me decías cómo te gustaba ese hoyo de piedra, ¿lo recuerdas? Hasta entonces habíamos tenido una relación agradable, y cuando partiste para allá yo me di cuenta de que estaba enamorado, y decidí hablarlo contigo a tu regreso. El mensaje por celular y otros mensajes por correo electrónico que habíamos intercambiado por entonces (he corrido ahora a revisarlos) me decían que todo iba por buen camino. Cuando regresaste de allá, sin embargo, habías cambiado. Eras otra persona, con otra idea de lo que había entre nosotros. Nunca supe qué sucedió entre ese día, 25 de mayo, y los primeros de abril. Me gustaría preguntártelo (y no, no lo hubiera hecho de habernos visto; de hecho, si hubiera sucedido tal vez no hubiese recordado todo esto).

Me da gusto escuchar que tú estás bien. Yo también lo estoy, pero no por eso dejo de extrañarte.

Disfruta de tu nueva casa. Lo mereces.

...

Después de transcurrida una semana desde la última vez que Mumaina había visto a Aari su preocupación arreció. Fue a la biblioteca de la ciudad para preguntar por él y ver si lo encontraba (había un túnel que conducía del sótano de su casa a uno de los de la biblioteca; sólo ella y su marido sabían de él). Nadie supo darle noticias del paradero del bibliotecario principal. Ella, ya visiblemente exaltada, corrió entonces con las autoridades de la ciudad y rodeada de ellas llegó a su casa y a la puerta de su sótano, llamó quedamente primero, después más fuerte, y luego, ya desesperada a gritos y a golpes. Se tuvo que tirar la puerta con un ariete. Mumaina se desmayó.

El hedor era insoportable. Aari Umayr yacía sobre el piso de piedra. Sanguinolento, lleno de larvas, se extiende en la pared más grande un mural grotesco y hermoso. Representa a un hombre arrodillado, vestido suntuosamente, que sostiene entre sus manos el medallón de la familia Umayr; a lo lejos, las montañas; más cerca, el mar. Un conocimiento básico de la geografía regional provocó en cuantos lo vieron un fugaz extrañamiento, una sensación indefinible de vacío: Atendiendo a las inmediaciones, el hombre pintado con sangre debería estar en la plaza central de Maikh' Sikh; sin embargo, estaba enmedio de un desierto.

Se celebraron esa noche las exequias, lúgubres y vacías: Además de que la muerte del bibliotecario había sido considerada un suicidio deshonroso, que dejaba a la biblioteca sin un dirigente apto, y la situación, innegable producto de una mente enferma --reproducciones del mural elaboradas por distintos artistas circularon rápidamente por las manos de los habitantes de la ciudad haciéndola enseguida tristemente célebre--, la enorme caravana Kel Tademaket había arribado esa misma noche y situado su enorme y atractivo mercado-campamento a las afueras de Maikh' Sikh. Su líder, Ïtïm Ysämäh, sonreía complacido.

Regreso a Maikh' Sikh

Mumaina, molesta, se sentó a la mesa y comenzó a comer a solas. Sabía que su marido no saldría sino hasta pasadas varias horas (tal vez, incluso, un día completo) y no debía ser importunado. No importaba cuántas veces había sucedido, ella se seguía poniendo furiosa y la comida le seguía cayendo mal en el estómago. Con el paso de los años se había ido esforzando cada vez menos en la planeación y preparación de los platillos. Al final, los habitantes de la casa --que ya no tardaría en convertirse en una pensión-- se alimentaban con los insectos que caían en una trampa de caramelo especialmente diseñada para ello.

Aari Umayr estaba fuera de sí. Sus ojos, de ordinario de un azul muy claro, lechoso, se tornaron blancos. Cuando entraba en trance, normalmente garabateaba líneas caóticas, sin sentido aparente, con su sangre. En sus largas horas de estudio llegó a detectar decenas de idiomas diferentes en sus escritos --alcanzó a traducir cerca de mil--. Hacía años que estas labores le estaban imposibilitadas --hacía años que se había quedado ciego--. Al principio lloró para sí mismo y clamó a Dios por su pérdida; después comprendió que en su afán de conocimiento se había vuelto ambicioso, que su trabajo era (siempre había sido) el de conducto para que ese conocimiento llegara al mundo, y no (nunca había sido) el de tener acceso a él, y aceptó, dócil, su destino.

Esta ocasión, sin embargo, era --al menos en apariencia-- diferente.

- - -
continuará o_O...

Hoy, viernes, será un día pesado.

Hm... Hoy-ayer fue jueves de pelis, llegué algo tarde, me bañé, trabajé un rato, respondí un par de largos mails. Me quedan pocas energías, pero no quería irme a la cama sin postear. A partir del amanecer me las voy a ver duras: casi seguro la jefa de la oficina en donde estoy comisionado desde -fuck- noviembre, va a loquear. No estaría de más echarse un Sinogan® antes de ir al laburo para, mientras despotrica, mirarla con ojos de felino adormilado y decirle, cool as a penguin's ass: "tranquis, krankys, ¿no que mi horario era de nueve a tres y de cuatro a seis?". Don't wanna get angry, mun... but... have to say I'm even kinda lookin' forward to it. Si no pasa, hm, mejor.

De ahí, a casa, una llamada pendiente, un regaderazo (gonna need it so bad) y, despuecito, al toquín lunático. Vayan, va a ponerse bueno.

El sábado voy a estar taaan muerto...

Disculpad la falta de coherencia. En verdad es tarde.

Wish me luck.

Para mi crucificada favorita

,

manque no le gusten los smpumpkins.

;)

Sigue abierta la válvula

Desde el fondo del espejo me mira, tras la puerta que tengo a mis espaldas. Apenas alcanzo a distinguirla, de reojo. Apenas la reconozco, súcubo perfecto, completamente desnuda, con la piel requemada. Qué desperdicio, pienso, y me hago el desentendido; abro el grifo y salen unas gotas apenas: no hay agua. Qué desperdicio, piensas. Yo lo escucho, sonrío a medias.

A manera de válvula de escape

Beh, que no va en serio, pues, que vos sabés que sho siempre... whatever. Algo de verdad debe haber en todas estas cosas, puesto que yo sigo pensando que eres tú. Y no, nunca eres tú, soy yo. Soy sho, che, vos sabés. Y esta locura que viene y se va. Nada de música en dos días. Teclas, teclas, teclas. Nunca pensé que llegaría a saber tanto sobre la Ley de Montes de Aragón, el Reglamento de Pesca, el de Caza, el de casa... casa (vámonos...). Permanecen los demonios. El universo se empecina en demostrarme que no le importa qué tan bien haga los planes, y yo a veces me siento a punto de... Casi nunca entiendo de dónde viene. Casi nunca, pero ahora sí lo sé. Y es que te quería ver, quedira mái quirade íam irme da aquí ir aquí dame (una mordida, compañera). Nunca antes había tenido nostalgia por el puerto de Veracruz y las puestas de sol en Antón Lizardo (fuera de analepsis: hubiera estado muy bien caminar sobre la arena o bajo ella en los túneles abiertos por el tiempo, los cangrejos y otros seres subterráneos).

Una puesta de sol, tres perros grandes, mi padre y su mujer, la guitarra y una tristeza ridícula, pero tan dolorosa como cualquiera. Y el mar

¡El mar, el mar!
Dentro de mí lo siento
Ya tan sólo de pensar
en él, tan mío,
tiene un sabor de sal mi pensamiento.

No llevaba a Gorostiza, pero igual estaba ahí. Y yo estaba tan dormido, con los ojos tan cerrados... De eso debe hacer ya diez años. Estaba solo.

Hoy no me he sentido solo en absoluto. Pero esta piedrita en el zapato --¿efecto acaso de la reflexología?-- simplemente no me deja respirar.

The Return of the Pac!!

¿Cómo lo hice?

La explicación sencilla, con monólogo

I'm a frigging genius.

Chrome, you can kiss my beautifully built ass; I'm going back to Firefox.

Firefox... I'm sorry, I was just trying new stuff. What? A threesome??... Well, let me just think about it.

La explicación técnica

1) Seguí todos los pasos lógicos (borré historial y caché, abrí e intenté subir una entrada nueva con otros browsers, repasé varias veces de cabo a rabo todas las opciones que se ofrecen en la sección de diseño del blog --incluso en la edición en html--, busqué fallidamente este problema en un par de foros de ayuda y abrí sendos threads); todo estaba en su lugar, pero sencillamente las entradas no aparecían en la página principal.

2) Exporté el blog a un archivo en .xml.

3) Cambié el dominio de mi blog (a http://anfiteatromuerto.blogspot.com --ahí sigue y seguirá--) para tomar de él lo que hiciera falta.

4) Abrí un nuevo blog en http://anfiteatro.blogspot.com, la dirección original.

5) Importé mi blog y agregué lo que hacía falta (a saber, la c-box y mi Quelonia).

Intenté hacerlo primero en el Chrome, pero fue imposible. Firefox seguirá siendo, pues, my browser of choice.

No he posteado en todo este tiempo porque...

Y nomás no les dejo el video porque los de Virgin son chotos y no dejan jalarlo del Youtube.

Abrazos a quien se deje.